Sobre ler demais
Depois que você lê uma certa quantidade de literatura decente, simplesmente não há mais nada. Nós mesmos temos que escrever. Não há entusiasmo. Talvez eu tenha lido demais. Também, depois de anos e anos escrevendo (e escrevi um monte), quando leio outro escritor acho que posso dizer exatamente quando ele está fingindo, a mentira salta aos olhos, as resvaladas untuosas… Posso adivinhar qual será a próxima linha, o próximo parágrafo… Não há brilho, emoção, risco. É uma tarefa que aprenderam, como consertar uma torneira que pinga. Em geral, tinha essas visões quando era um escritor faminto, meio louco, incapaz de me adaptar a sociedade. Tinha muito tempo. Quem quer que fossem os escritores, eram mágicos para mim. Abriam portas de um jeito diferente. Precisavam de uma bebida forte ao acordar. A vida era demais para eles. Cada dia era como caminhar sobre cimento fresco. Fiz deles meus heróis. Me alimentava deles. Minhas idéias sobre eles me sustentavam no meu lugar nenhum.
Gostava mais quando conseguia imaginar grandeza nos outros, mesmo que nem sempre houvesse.
